Si al fin y al cabo esto es lo que somos.

Llevate mis ojos para que puedas ver.

Mis manos también.

Hoy el arte está muerto.

Aquí yace cierta continuidad del hombre.

Aquí yace la piedra de movilidad que hace latir a un hombre.

Aquí yace la pena y los estragos de las circunstancias. El amor revolcado en la histeria, encuentro y desencuentro encontrados luego.

Aquí yacen las pinturas, las tintas, el pelo de estreno

polleras, portazos, torrazos siesteros.

 

Ardor sistémico.

Ardor mecanismo.

Ardor duele.

Ardor que quema.

Si esto es lo que somos.

Un león durmiendo

a los pies de un mármol,

esperando que despierte.

Las garras.

Hoy el arte se sigue muriendo.

Nunca serán suficientes

las canciones, los dibujos pobres.

Las fotos o las flores.

Nada, tanto abarca.

Ni el arte.

Ni el encastre de las cosas.

Yace aquí la irrupción inconclusa.

Yace aquí la escriba interrumpa.

Yacen aquí las cosas que vuelan bajo.

Entretenimiento mundano.

Trazar paredes en el desinterés.

Invadir el fuego.

Interrumpir.

Subyace el intervenir para mejorar

Subyace el camino.

Subyace andar.

Si al fin y al cabo esto es lo que somos.

Un andar.