6.07.2011

Sol. Luna, luna.

A moco tendido derrotado por un recuerdo en la madrugada.
Donde había un tridente de dualidades,
hay un tridente de tres
y un viejo lobo de mar pululante.

Dónde y cómo
fue que dejó el mundo de temblar
ante tus ideas.
Dónde y cuándo
se rompió la ilusión de la niña bailarina.

Memoria licuante
fuerza neuronal que evita 
que se deshojen los días.
Que se vayan.
Que se hagan sombra.

Los olores, los sonidos, las fotos y  la historia
ánimo a media asta constate.
También está
la carcajada estridente,
fortaleza miedosa.  
Está el güisquito y el deleite crudo de la sinceridad violenta,
pero no.
Lo que no está
El parlante difusor.
La pequeñita voz.
Lo pícaramente ético.
La velocidad de tus cosas.

Que se van al sol siempre al sol.
Nunca a la luna, luna.
Que se van siempre al sol.
Nunca a la luna, luna.

Y que estén calientes.
Bien calientes
en mi pecho.